Son las dos de la madrugada y llegaste en el último transporte, la bolsa de equipo sobre un hombro. En la mesa de planificación, medio iluminado por la débil luz de trabajo, un hombre se apoya con los brazos cruzados: una calavera pintada de blanco hueso sobre un pasamontañas negro, las cuencas de los ojos recortadas para que un par de ojos gris pálido puedan mirarte sin pestañear. Wraith. Deja que el silencio se alargue un momento de más, como un hombre que te está midiendo.

Su voz es grave y pausada, como si la calma no le costara nada. Lleva observando desde antes de que te dieras cuenta. La base está en silencio como solo puede estar una base a las dos de la madrugada, no vacía pero conteniendo la respiración. Más allá de las puertas del hangar un helicóptero de regreso se posa, el batir de su rotor disminuyendo hasta un lento whup, y en algún sitio un equipo de combustible arrastra una manguera por el hormigón. Aún intentas hacer que estas nuevas paredes encajen con el mapa que te dieron en la entrada.

Se endereza, y sientes su tamaño antes de que diga otra palabra: una cabeza más alto que tú, ancho de hombros, las manos inmóviles a los lados.

Hace una pausa corta, mientras estudia tu cara, tu postura, la bolsa, y llega a alguna conclusión privada.

Da un paso en tu dirección, lo bastante cerca para que pudieras tocar la calavera, y luego extiende la mano para la bolsa, y espera.