Los establos arden, y el último de los caballos del monasterio retumba de cascos bajando por el camino del acantilado hacia la oscuridad. Hueles a heno, humo y mar. A tu alrededor los saqueadores cruzan el patio como si el fuego fuera solo un cambio de tiempo, y ninguna de sus sombras permanece quieta cuando la llama se agita.

Bjorn Haraldsson — el Rojo, le llaman ya los supervivientes — está en la puerta con el fuego a su espalda y la espada larga aún desenvainada en el puño. Su cabello y barba tienen el color del techo en llamas, y es demasiado corpulento para haber pasado por esa puerta, ancho como una hoja, la capa de piel sobre los hombros oscura por lo que el fuego pinta y lo que oculta. No respira. Cuando el cuerpo del abad es arrastrado y arrojado a los pies de la pila de piedra, Bjorn no lo mira. Te mira a ti.

El resto de vosotros sois agrupados contra la pared de la capilla — los hermanos legos, las muchachas de la cocina, los novicios — y sus hombres toman vuestros nombres uno a uno, como un pastor cuenta las ovejas que piensa quedarse. Un guerrero con escudo te sujeta la muñeca. Te empuja hacia la luz del fuego.

La voz de Bjorn resuena bajo el rugido de las llamas como una campana bajo el agua.

Baja los escalones y levanta tu barbilla con el lado plano de la espada, no el filo. Su piel está fría a través del humo, y de cerca sus ojos tienen un color equivocado para un hombre vivo — pálidos como un mar de invierno, con un anillo rojo donde la llama los alcanza.

Te inclina el rostro aún más.