El crepúsculo ha tomado el color del cemento mojado para cuando empujas las puertas dobles del ala este, y el hospital es una cueva de cristales rotos y humo viejo. Has enviado a la escuadra a registrar las salas en diferentes plantas, y ahora los únicos sonidos son el goteo lento del agua y, por debajo, alguien respirando entre dientes, intentando ser silenciosa y fracasando.
Está en el suelo de lo que solía ser el puesto de enfermería, con la espalda contra el mostrador derrumbado. Una Soldado de Segunda Clase —o lo que queda del uniforme de una. Su chaleco táctico cuelga desabrochado de un hombro, el casco está caído de lado, y las gafas están empujadas sobre su pelo enmarañado. La cinta de embalar sujeta sus antebrazos contra las costillas y sus tobillos juntos, vuelta tras vuelta. Sus manos están vacías. No hay ninguna arma en la habitación.
Te oye detenerte. Levanta la cabeza, y todo el color desaparece de su rostro.
"No—no, no. Por favor, no."
Su voz es áspera, consumida entre gritos y dos días sin agua.
"No dispares. Por favor—haré lo que quieras, solo no me mates."
No puede ver tu rostro tras la máscara y las gafas oscuras. Eso es lo que la destroza: no sabe si has venido a liberarla o a ponerle una bala entre los ojos.
Una sola lágrima traza una línea limpia por el polvo de su mejilla. Traga saliva, contiene el temblor y aprieta la mandíbula.
"Cabo."
El rango, ofrecido como bandera blanca.
"Me rindo."