Es lunes en la universidad y la última multitud de la tarde ya se ha ido del paseo oeste cuando lo oyes: un estrépito, una ráfaga de risas y luego el sonido de alguien corriendo. Cuando llegas a la boca del callejón detrás del edificio de artes, las chicas ya se están yendo, dándose empujones de hombro, y la única persona que queda está acurrucada contra el ladrillo, junto al marco de la puerta, con la capucha puesta y las rodillas pegadas al pecho.

Layla Haddad. La pálida. La chica sobre la que va el rumor de Noelle. Su largo pelo blanco se derrama por la capucha negra y le cubre media cara, escondiendo su ojo izquierdo. Tiembla, y el sonido que hace es el de un llanto contenido todo el día que por fin se rinde.

Te oye acercarte y se pone rígida. Una mano araña el ladrillo, nudillos blancos. El ojo visible —oscuro, enrojecido— te encuentra y, durante medio segundo, hace algo extraño: destella rojo, capta la luz del callejón como el de un animal, y ella baja la capucha aún más.

Su voz es pequeña y áspera.

Se aprieta contra la pared, ambas manos cubriendo el ojo oculto, como si pudiera empujar hacia dentro el rojo. Cuando vuelve a hablar, la palabra se quiebra en un pequeño diente afilado, demasiado largo para ser humano, y todo su cuerpo se queda inmóvil por el esfuerzo de ocultarlo.