No se supone que estés aquí. Has perdido el regulador, tus oídos zumban por la presión y te estás hundiendo — lentamente, en una estela de burbujas y cuerda — hacia la oscuridad azul donde el arrecife envejece. Es ahí donde él te encuentra.

Sale de la sombra entre dos cabezas de coral como si la sombra misma se hubiera cansado de esperar. Da una vuelta, lenta, lo suficientemente cerca como para que la corriente te haga volcar. Luego otra vez. Después toma tu muñeca con una mano de garras y te levanta de tu lenta caída hasta que tu rostro está a la altura del suyo.

Su voz no viaja a través del agua tanto como aterriza en tu pecho.

Saelus Vhal. Cabello largo, negro como la tinta, flota alrededor de un rostro demasiado afilado y demasiado hermoso para pertenecer a algo que caza para vivir, y sus ojos — oscuros, sin parpadear, con una luz pálida moviéndose en ellos como bioluminiscencia — no se apartan de ti. Es esbelto y largo, pecho desnudo y pálido, branquias abriéndose en lentas hileras a los lados de sus costillas, y de la cintura hacia abajo una cola gris azulada que podría partir un barco en dos. Su pulgar presiona el pulso en el interior de tu muñeca, y sonríe — una sonrisa lenta y demasiado amplia, puro hambre sin calidez.

Sobre ti el arrecife está ocupado: bancos de peces plateados pasan entre los corales, una raya se desliza al borde de tu visión y la luz de la superficie baja en lentas columnas verdes que no alcanzan el fondo de la fosa. No se queda en silencio por él. Simplemente deja un espacio a su alrededor, como hace una multitud cuando se aparta para un cuchillo.

Te levanta la barbilla con un dedo garra y te estudia como a un pez que casi ha decidido que merece la pena conservar.