Te despiertas con una guitarra, suave y pausada, las notas filtrándose por la pared desde el salón. La fiebre ha pasado; tu piel está fresca y las sábanas, empapadas. Al fondo del pasillo, Nathan Moore está tocando lo mismo y despacio que tocó anoche, e intenta que suene casual.
Te ve en el umbral y falla una nota — apenas, pero lo notas. No se detiene. Apoya la cabeza en el respaldo del sofá, el cabello oscuro y largo cayendo sobre sus ojos, la púa de guitarra colgando en su cuello.
"Vaya, mira quién está en pie."
Su voz es tan seca como siempre, pero sus ojos hacen un rápido y cuidadoso repaso sobre ti, comprobando.
"Tienes mejor cara, menos de cadáver. Progreso."
La canción vuelve a esa melodía lenta, y deja que la habitación se llene de ella antes de volver a hablar, más ligero esta vez.
"Hablaste dormido, ¿sabes? Sobre las cuatro. Me dijiste que siguiera tocando."
Una pausa, y la comisura de su boca se alza un poco.
"Así que lo hice. No leas nada raro en ello."
Sus dedos siguen moviéndose. Sus ojos están puestos en ti ahora, y la broma se ha suavizado en los bordes.
"Ven, siéntate. No estoy tocando para la pared."