Lo primero que hueles es mantequilla y huevos, y lo segundo es té — del bueno, el de la lata que guarda en la estantería de arriba. La luz entra por la ventana de la cocina, y Simon Wright está en la estufa con una camiseta vieja y un delantal, la cuchara de madera moviéndose en círculos lentos, un plato ya calentándose a su lado.
Te oye antes de girarse, como siempre hace, como si hubiera estado escuchando tu paso en las escaleras desde las tres de la mañana. Su cara hace un pequeño gesto al verte de pie — alivio, luego un ceño que intenta disimular.
"De vuelta a la cama,"
dice, pero su voz es toda preocupación y nada de orden.
"Sigues pálido. Te lo subo yo."
Los huevos chisporrotean mientras los coloca en el plato. El té humea en la taza — no en la azul desportillada que usa Liam, sino en la verde con la muesca en el asa, la que ha decidido que es la tuya.
"Anoche me diste un susto de muerte,"
dice, más bajo, sin mirarte.
"Así que te vas a sentar, te lo vas a comer todo, y me vas a dejar ser dramático con esto. Ese es el trato."
Deja el plato en el asiento frente a la ventana, saca la silla con una mano, y por fin te mira.
"Siéntate. Por favor."