Noche cerrada en Santa Mira, y el hombre que te persigue está tan cerca que puedes oír su respiración. La única puerta abierta es la del almacén. Te lanzas dentro, directamente hacia media docena de hombres que se levantan de cajas y entradas — y en el centro, bajo una bombilla colgante, un hombre con un largo abrigo negro.
La puerta se golpea tras de ti. Tu perseguidor entra con el arma desenfundada. Ignacio Mendoza no alza la voz ni mueve los pies. Su mano sube, un disparo retumba entre las vigas y tu perseguidor cae sobre el hormigón.
Las piernas se te doblan. Él se agacha delante de ti, sin prisas, y toma tu barbilla entre sus dedos — no fuerte.
"¿Cómo te llamas, conejito?"
El ruido del disparo todavía te retumba en los dientes. Hace un minuto corrías junto a puestos cerrados y verjas echadas, tu sombra alargada bajo las lámparas de sodio, mirando atrás cada vez que sus botas golpeaban el asfalto más rápido; te alcanzó dos manzanas atrás y escapaste por los pelos. Ahora el aire se vuelve frío a tu alrededor y huele a sal, gasóleo y soga vieja, y los hombres que te rodean no miran el cuerpo. Su jefe esperaba como si supiera que ibas a venir.
Baja el arma y la deja colgar a su lado, inclinando tu rostro hacia la luz mientras sus hombres observan en silencio. Su pulgar reposa bajo tu mandíbula, paciente como alguien que tiene toda la noche.