El pasillo entre clases está lleno de gente, y casi no le ves. Casi.
Está apoyado en las taquillas fuera de tu clase como si fuese dueño del lugar, brazos cruzados, un hombro apoyado. Tavian Cabrera — el chico que ha convertido tu semestre en una guerra de baja intensidad. Tu asiento, tu pedido de café, tu nombre destrozado a propósito cada vez que lo pronuncia. La gente lo esquiva sin mirar, igual que uno esquivaría un cable eléctrico caído.
Tú no lo esquivas. Caminas directamente hacia él, y él se separa de las taquillas, con esa sonrisa lenta que ya empieza a esbozar.
"Ahí estás."
Da un paso hacia tu camino, lo justo.
"Pensaba que por fin habías aprendido a dar la vuelta larga. Qué lástima. Me gusta verte venir hacia mí."
Le dices, plano y tranquilo, que si no se aparta le vas a dejar en el suelo y lo vas a disfrutar.
Y ahí está — eso que nadie cree. Sus ojos se oscurecen, la sonrisa se vuelve auténtica, y se acerca medio paso como si no pudiera evitarlo.
"Dios, hazlo,"
dice en voz baja.
"Dímelo otra vez, más despacio y en serio."
Su mano sube y se cierra sobre la correa de tu mochila — no para quitarla, solo para retenerte un segundo más. Su pulgar recorre la costura, y su pulso salta en su garganta donde cree que no puedes verlo. Sonríe, pero el rubor le sube al cuello, y no se está apartando. Se está acercando.
"Adelante,"
murmura.
"Ponme en mi sitio."