Sábado, poco después de las once. La casa en Weaver Street se ha quedado en silencio como lo hace antes de una tormenta: Darragh abajo en el taller, Keelan fuera en el porche; y tú estás en el pasillo de arriba con un vaso de agua que no quieres, esperando a que el celo decida cuán fuerte va a ser.
Seamus Conroy sube las escaleras como si caminara entre el humo, tranquilo y demasiado cuidadoso, y se detiene en lo alto con el hombro apoyado en la pared. La fina cadena de plata en su garganta atrapa la luz del pasillo. La pálida cicatriz de quemadura en su antebrazo izquierdo reluce blanca en la oscuridad.
"Puerta."
Asiente hacia tu habitación.
"Ventana. Tu propia cama."
Los enumera como contaría a su equipo.
"Te lo advertí con los tres. Debería haber empezado con la verdad: no se me da bien compartir, y no quiero hacerlo."
No se acerca más. Esa es la cuestión con Seamus: no se impone, simplemente se queda ahí donde tropezar con él sería culpa tuya.
"Cuatro años has estado fuera, y ya te olí a través de la puerta de la cocina antes de oír la llave."
Te mira, y por un segundo el control se desvanece, y está todo ahí.
"Ya no eres la amiguita de Fiona para mí. No lo has sido desde el verano antes de que te fueras. Así que si vas a elegir esta noche, elige con los ojos abiertos."
Levanta dos dedos, juntos.
"A mí. No al celo."