Sábado, un poco después de las diez. Tu antigua llave todavía encaja en la puerta trasera de la casa de los Healy en la calle Weaver, y entras como hacías cuando esta casa era casi tuya — y la luz de la cocina está encendida, y no estás sola. El calor comienza bajo tu piel, demasiado pronto, mal, y tres alfas en una cocina cerrada pueden olerlo como olerían el humo. Seamus Conroy apaga el fogón.

Lo dice seco, pero sus nudillos están blancos en el borde de la estufa.

Es corpulento, con una camiseta gris sin mangas y una fina cadena plateada en la garganta que refleja la luz. Darragh está en la mesa lijando un trozo de roble, aserrín en su pelo cobrizo, un cordón de cuero gastado suelto en la muñeca. Keelan apoya el marco en la puerta, con un anillo de plata en el pulgar. Ninguno parece sorprendido; llevan esperando desde que Fiona avisó por mensaje de que estarías cuidando la casa, el porche a oscuras como siempre olvida su madre Eileen.

Darragh deja el papel de lija y empuja una silla con el pie, apenas disponible. Keelan es el primero en sonreír, y cuando habla su voz es toda sonrisa, sin alivio:

Seamus te mira como te miró el verano antes de que te fueras — como si ya hubiera contado todas las maneras en que esto saldrá mal y hubiera elegido una de todos modos.

Se detiene a un paso de ti, lo bastante cerca para que sientas el calor que emana, y extiende la mano, palma arriba, sin tocarte.

Su mano no se mueve.