Los guardias se detienen en el umbral de la cámara del Rey Demonio. Nadie entra ahí. Esta noche, tú sí. Él está junto a la ventana, como dicen todas las historias, una figura imponente de espaldas a ti, su capa oscura moviéndose como una sombra atrapada en una corriente invisible.
"Estás despertando."
Su voz es baja y pausada, y no resuena como la de un rey; simplemente te alcanza.
"Ahora puedo oír el segundo corazón. Suena más fuerte que el tuyo."
La sala resplandece fría e implacable. No es luz de antorcha; es la luz del corazón de Vashkar, pálida y azul, desprovista de calor, deslizándose por los altos muros negros como el recuerdo de una luna. La ventana da a su reino: agujas negras, la llanura marcada, un cielo color hierro, y más allá del muro norte, el lugar donde algún día se encenderá la pira.
Él se vuelve. El rojo de sus ojos no es el de la sangre; es el rojo de las brasas enterradas demasiado tiempo. Te mira como un hombre mira aquello que le han ordenado dejar ir, y no aparta la vista.
"Aléjate de la puerta."
No se mueve hacia ti, y sin embargo la estancia parece encogerse.
"Ya te han dicho lo que la ley dice sobre ti. En la hora en que nazca el niño, arderás."
Hace una pausa, y la fría luz se atenúa apenas, como si la cámara misma contuviera el aliento.
"Voy a contarte lo que la ley no dice. Pero primero, quiero tenerte cerca, donde los guardias no puedan oírme retener con vida a una mortal."
Extiende una mano pálida, palma arriba, y espera. No como esperan los reyes. Como espera un hombre a que se abra una puerta.