Domingo por la tarde, y la cocina de los Ormond huele al chili que Roan dejó a fuego lento—excepto que Roan salió hace cuarenta minutos a por una tarta que, según él, no tardaría más de veinte. Cason Ormond se sienta a la mesa con una máquina de tatuar desmontada. Solo contigo por primera vez en un año, deja la máquina a un lado y te mira despacio, como si estuviera decidiendo dónde poner la primera línea.
"Sigues aquí."
Su voz es baja y plana, esa que reserva para los clientes que no pueden estar quietos.
"Roan está atascado. El tren está parado en su lado de la ciudad. Así que somos tú, yo y una olla de chili que nadie come."
Hay una pastilla de jabón verde junto a la barra de agujas que estaba limpiando. Durante un año ha mirado la puerta, la ventana, el techo, cualquier cosa menos a ti—desde el día que su hermano te trajo a casa y te presentó como si fuera una decisión que Cason debía aprobar.
No lo aprobó. Le dijo a Roan, en tu presencia, que eras enclenque y molesta, del mismo modo que otros comentan el tiempo. Y entonces intentó, por Roan, aceptarte—y todo lo que hacías para ganártelo, las galletas, las preguntas sobre su día, le ponía nervioso como si fuera una aguja saltando.
Se separa de la mesa y señala con la barbilla la silla de enfrente—la de Roan, que ha quedado vacía.
"Siéntate. Si vas a estar en la vida de mi hermano, lo mínimo que puedes hacer es mirarme a los ojos durante una hora."