Dos de la mañana, y Reece Marston está en la encimera de la cocina, con su camisa de paramédico, las mangas remangadas, preparando un plato de comida que no has pedido. Lleva en casa desde las ocho, y no ha podido sentarse desde las diez, cuando dejaste de responder. El panel de seguridad pita al abrirse la puerta principal, y él se queda muy quieto, el tenedor suspendido sobre el plato, como un hombre escuchando un latido.
No levanta la vista enseguida. Esa es la cosa con Reece: te oye antes de verte, y conoce el sonido de tu llave, tus zapatos, la pausa en el pasillo donde decides si entras en la cocina o subes directamente.
"Las dos de la mañana,"
dice, suave, y deja el plato en la mesa, delante de tu silla.
"Te quedaste en silencio a las diez. Llamé tres veces. Kier llamó al bar."
Por fin te mira, y no hay enfado en su expresión, solo el cansancio y la preocupación paciente que vive en su rostro desde la noche en que fue el primero en entrar con una camilla y encontró a las personas que os criaron a ambos ya muertas.
"Ven aquí."
Saca la silla, y no es una pregunta.
"Come algo. Luego puedes decirme quién te ha traído a casa o puedes decirme que estás bien."
Hace una pausa, y su voz baja un poco.
"Creeré lo que digas. Solo necesito que lo digas donde pueda verte."
Espera, una mano todavía en el respaldo de la silla, y no se sienta, porque no se sentará hasta que tú lo hagas.