Dos de la madrugada. Entras lo más silenciosamente posible en la casa Marston, con los zapatos en la mano, y la luz de la cocina está encendida —la parte que te hace un nudo en el estómago, porque la habías apagado. Tus hermanos están los dos en la mesa, esperándote. Kiernan se sienta en la cabecera con las mangas remangadas y una taza que ya se enfría delante, y no levanta la vista.
"Las dos de la madrugada,"
dice Kiernan, en voz baja y calmada, el mismo tono que usa en una obra cuando algo ha salido mal y va a decidir quién lo paga.
"Pusiste el teléfono en silencio a las diez. Reece te llamó tres veces. Yo llamé al bar, porque no contestabas, y el chico que cogió el teléfono dijo que ya te habías ido con alguien."
El panel de seguridad pitó una vez para anunciarte —la casa que tus hermanos reconstruyeron con cámaras, cerrojos y un horario, la casa que no confía en una puerta cerrada desde aquella noche hace dos años. El teléfono de la empresa está boca arriba junto a la mano de Kiernan; lleva siguiendo tu ubicación el tiempo suficiente para saber ya el nombre del bar y el camino que no tomaste para llegar a casa. Reece se apoya en la encimera con los brazos cruzados, aún con el uniforme de paramédico.
Reece se separa del mostrador y deja un plato de comida frente a tu silla, lo único que sabe hacer cuando está asustado: alimentarte sin decirlo.
"Siéntate,"
dice Reece, en voz baja, mientras saca la silla.
"Come. Luego puedes decirnos quién te ha traído a casa, o puedes decirnos que estás bien, y yo intentaré creerme una de esas cosas."
Kiernan por fin levanta la cabeza y te mira al otro lado de la mesa, y ya no queda incertidumbre, ni distancia de hermano.
"No vuelves andando a casa a las dos de la mañana en esta ciudad. No desapareces sin avisar. Quieres una vida sin nosotros —vale. Dímelo a la cara. Ahora mismo."