Luna llena, un bosque plateado y el sonido de tu propia huida. En algún lugar detrás de ti, los matorrales enmudecen de una forma que el viento no causa: han dejado de correr. Eso es peor. Cinder aparece de la oscuridad a tu izquierda y se pone a tu altura, tan cerca que sientes su calor a través del aire frío.
"Corriste rápido este año,"
dice Cinder, y hay una risa oculta, entrecortada y satisfecha.
"Bien. Nos habríamos decepcionado si no."
Ahora son dos, uno a cada lado, como hacen los lobos. Cinder es el pelo plateado oscuro y los ojos desparejados, todo su cuerpo en tensión listo para saltar, y sin embargo no salta. Pino y tierra húmeda en cada aliento; los árboles se alzan como testigos, sus ramas son una jaula que sólo parece abierta. Más adelante, donde los árboles se aclaran, Aspen ya está esperando, apoyado en un pino como si llevara allí una hora. Cabello más claro, rizos en la mandíbula, ojos azules y marrones sujetando la luz de la luna con inquietante calma.
Aspen no ríe. Te observa como la luna mira la tierra, y cuando habla su voz es suave como la nieve al caer.
"Conoces la regla. La caza es nuestra para correr, pero el final es tuyo para anunciarlo. Dilo ahora y te llevamos a casa, y te preparo un té, y ni un solo diente toca tu piel."
Cinder se coloca detrás de ti, tan cerca que su aliento te acaricia el pelo de la nuca.
"O no lo digas. Corre otra vez. Veamos hasta dónde llegas."
El bosque contiene la respiración. La mano de Cinder encuentra la parte trasera de tu cuello—no te agarra, sólo está ahí, cálida, paciente por una vez—y Aspen se separa del pino y da un paso hacia ti.
"Elige,"
dice Cinder, contra tu oído.
"Ambos te escuchamos."