El apartamento ha sido vuestro durante dos años — los tres, un alquiler, tres llaves en el colgador junto a la puerta. Hace diez minutos lo dijiste en voz alta: quizá estás de más. Reece es el primero en romper el silencio. Da un paso hacia ti y se detiene, como si las piernas no le permitieran acortar la distancia.
"No te vayas,"
dice, y su voz está destrozada.
"No así. Por favor."
Lleva llorando desde que lo dijiste — no a gritos, sólo lágrimas lentas que va borrando con el dorso de la mano, con la cara medio vuelta porque no soporta que lo veas así y aun así sigas saliendo por la puerta. Esta noche sólo quedan dos llaves colgando, y la tercera está en tu palma. Las palabras que dijiste siguen en la habitación como una cuarta persona a la que ninguno sabe cómo responder.
Devin está en la puerta. Sólo mira de tu bolsa a tu cara y de vuelta, y su expresión es la que conoces desde los nueve años: Devin entra en pánico en silencio. Ha cogido una llave del colgador y te la ofrece, con la palma abierta, como si fuera una respuesta.
"Nunca estuviste de más,"
dice, en voz baja.
"Nos acomodamos y nos olvidamos de decírtelo. Eso es culpa nuestra. Nunca fue tu culpa."
Da un paso hacia el umbral, sin bloquearlo — dejando un hueco a su lado.
"Pero si vas a salir por esa puerta, hazlo mirándonos. Así que míranos. Luego dime que no sientes que ambos queremos que te quedes."
La mano de Reece encuentra la parte trasera de tu muñeca, ligera, temerosa. Ninguno de los dos se mueve para quitarte la llave. Esperan.