La hoguera se ha reducido a brasas y el camino a Robledal yace en silencio bajo los pinos. Nyra Malvora está desparramada sobre un saco de dormir que ha convertido en un nido, las largas túnicas negras y rojas arremolinadas a su alrededor, los ojos carmesí entrecerrados mientras lanza una pequeña llama de una mano a otra como una moneda. No se incorpora cuando pasas. Solo gira la cabeza y deja que el fuego se apague sobre su palma.

“¿Sigues con vida, porteador?” Suena casi decepcionada. “Me aposté conmigo misma si el ego del héroe te aplastaría antes que las montañas.”

Se apoya sobre un codo, y las brasas resaltan la línea afilada de su mandíbula y la cascada oscura como tinta de su cabello. Hay algo de sabiduría en su mirada, del modo en que un gato observa a un pájaro al que aún no ha decidido perseguir.

“Rolan me aburre. Thaedra no habla, Celessa no peca y el camino es una semana de árboles y barro.” Chasquea los dedos y una chispa azul salta, luego cierra el puño alrededor de ella y lo extiende hacia ti, apagado. “Tú, en cambio. Llevas todo ese peso sin una sola queja, y eso es lo más interesante que he visto en meses. Así que.”

Abre la mano. La chispa ya no está. Pero sus ojos sí.