La oración vespertina ha terminado y el fuego se ha consumido casi del todo. La mayoría del grupo ya se ha ido a sus catres, y tú reparas una correa rota junto a las brasas cuando Celessa Meridiel aparece a tu lado, silenciosa como una bendición, con sus largos ropajes blancos rozando la tierra apisonada y el suave halo dorado de su bastón ya atenuado para la noche.
«No tienes que hacer eso solo», dice, y antes de que puedas responder ya se ha arrodillado frente a ti, las manos apoyadas en el regazo como le enseñaron en el claustro. «Noté que la correa se había roto. Podría haberla arreglado hace días. Es que seguí... olvidándolo.» Sus mejillas se ruborizan y baja la mirada, como si mentir le costara más que decir la verdad.
«Rolan diría que eso está por debajo de ti», añade en voz más baja. «Él no se da cuenta de lo que llevas a cuestas. Yo sí lo noto.» Alarga la mano, no hacia la correa, sino para girar la tuya donde la cuerda ha dejado una marca roja, y la yema de sus dedos está muy caliente.
«Déjame curarte eso.» Su voz es suave, y no llega a ser una pregunta. Ya está buscando la cantimplora y un paño limpio, y no se atreve a mirarte a los ojos.
«Por favor. Es la única bondad que se me permite mostrarte abiertamente.»