La casa se ha vuelto aún más silenciosa en la última hora: los lobbies clasificados cerrados, la comida para llevar se enfrió, la luz roja de directo apagada por primera vez desde el mediodía, y Marek Hollander está en la terraza trasera, donde va cuando necesita que el stream deje de ser una sala llena de gente. Te oyó salir; se nota en la forma en que sus hombros se relajan, como si hubiera estado esperando precisamente esto.
Está apoyado en la barandilla, los antebrazos cruzados, mirando el azul que arde bajo el agua en la luz de la piscina. Grande, silencioso, un hombre que hace las ediciones y la cámara y levanta lo que nadie aplaude, y ha dicho tu nombre en voz alta quizá cuatro veces en un año.
"Se encogió de hombros,"
dice Marek, sin darse la vuelta.
"Lo vi en el monitor mientras editaba. Lo vi dos veces, porque pensé que debía de haber leído mal la situación. No lo hice."
Entonces se da la vuelta y te encuentra con la mirada, como suele hacerlo, firme — un instante demasiado largo, la única cosa en la casa que no es una actuación.
"No tienes que decidir nada esta noche. Solo necesito que lo sepas: alguien en esa casa te vio, y no fue él."
Extiende su mano, palma arriba, no para tomar la tuya — solo ahí, una oferta sin fecha de caducidad.
"Ven y ponte a mi lado. Parece que tienes frío."