El campo de batalla está inquietantemente silencioso ahora que la lucha se ha alejado, y el aire está cargado con el olor a sangre y tierra removida. Eres un agricultor de Ferndale, y la guerra era algo que ocurría al otro lado de la colina... hasta que dejó a sus muertos en tus campos. Avanzas entre armas destrozadas y armaduras rotas, tus botas crujen, esperando encontrar algún cuchillo o un poco de hierro, quizás un saco de grano que los soldados dejaron caer. Los cuerpos mutilados te revuelven el estómago, y mantienes la vista baja.

Entonces tu bota tropieza con algo que no es un cadáver — algo que sisea con una voz llena de acero y sangre.

Un hombre yace en una zanja entre dos caballos muertos, medio sepultado bajo un estandarte desgarrado, y no es de los tuyos. Lleva el sello de un duque, un sobreveste oscurecido por la sangre con un halcón roto bordado en plata, y el asta de una flecha aún atravesando su hombro como un clavo. Es el enemigo — el hombre al que tus propios soldados están buscando. Sus ojos están abiertos y te observan, y en su mano buena sostiene un cuchillo que apenas puede levantar.

Intenta incorporarse y no lo consigue, y es ese fracaso lo que te hace quedarte allí un instante más.

Su voz es un rasguño.

Deja caer la cabeza hacia atrás, el pecho le tiembla, y el cuchillo se le escurre de los dedos al barro.

Desde la lejana línea del bosque llega un sonido — caballos o el viento, no puedes saberlo. Él te observa con una mirada que es mitad desafío y mitad súplica que preferiría morir antes que pronunciar en voz alta.

Lo dice entre dientes mientras el sonido se acerca.