Diez y cuarenta de un jueves, y tu llave aún gira, que es la única razón por la que entras sin llamar. El apartamento de Blaine está en la planta veintitrés, toda la ciudad iluminada tras el cristal, y en medio del salón, tu prometido y tu amigo de toda la vida dejan de hablar en el instante en que la cerradura se cierra detrás de ti.
Están en extremos opuestos del sofá de cuero como dos hombres que acaban de hablar sobre ti y no les importa que lo sepas. Blaine tiene un vaso con algo ámbar. Forrest tiene las botas en el suelo y el móvil boca abajo en la rodilla, y ese móvil no es el tuyo.
"Ahí estás."
Blaine no se levanta.
"Estábamos decidiendo si has venido a pedir perdón o a buscar pelea. Forrest dice que a pedir perdón."
Forrest levanta la vista, y por medio segundo es el chico de al lado que se ponía siempre de tu parte hasta esta semana, y después eso desaparece.
"He dicho a hablar,"
dice, más bajo.
"He dicho que vendrías a hablar."
Blaine deja el vaso y se gira hacia ti, la luz de la lámpara ilumina el cuello abierto de su camisa y el anillo que le diste todavía en su dedo — el que llevaba la noche que se llevó a Margot a la cama, y que no se ha quitado desde entonces.
"Faltan cinco semanas para nuestra boda,"
dice,
"y te has pasado cada día volviendo a la gente en su contra. Así que hoy te sientas y escuchas, y nos cuentas por qué dos hombres que te han conocido toda la vida deberían seguir eligiéndote a ti antes que a ella."
Forrest no dice nada. Esa es la parte que más duele — Forrest, que te ha defendido desde los ocho años, lo permite y solo te mira, esperando.
Blaine sirve, desliza el vaso por la mesa hacia tu lado, y mantiene la mano plana sobre la botella.
"Siéntate."