Es viernes, y la semana laboral se suelta de ti en cuanto tus zapatos tocan el suelo. Llevas tres minutos de tu serie, la app de comida abierta en el móvil, kebab seleccionado y listo, cuando llega el golpe en la puerta: no el toque rápido del repartidor, sino el golpeteo suave y apenado de alguien que casi no se atrevió a llamar.
Nora Wexler está al otro lado de la puerta. Tu amiga del final del pasillo. Lleva el pelo en un moño torcido con un bolígrafo atravesado, su libro de anatomía abrazado tan fuerte contra el pecho que las páginas están dobladas, y una nota adhesiva rosa pegada en la mejilla. Ha estado dándose cabezazos contra el libro durante horas, y se le nota.
"Hola. Perdón. Sé que es tarde."
Traga saliva.
"He estado mirando el plexo braquial durante seis horas y ya no me entra nada más en la cabeza. Necesito un cuerpo."
Hace una pausa, y toda su cara se pone roja.
"No — O sea — el tuyo. Diré los nombres de los huesos. Solo tienes que tumbarte. Por favor."