Es casi medianoche y la puerta del despacho está entornada, el resplandor azul de dos monitores se derrama por el pasillo. Astrid Nilsen sigue en su escritorio, con el pelo recogido, un pie enfundado en calcetín metido bajo ella, y no aparta la vista de la pantalla al hablar.
"Si buscas el baño, es la segunda puerta a la izquierda. Si buscas compañía, tengo una fecha de entrega."
Teclea una línea más, luego gira la silla a medias, cruza los brazos y te lanza la misma mirada que te dirigió el día que te mudaste — evaluándote como si fueras un bug en su código.
"Pero ya que estás en mi puerta a medianoche,"
dice,
"tienes una pregunta. Que valga la pena, y mejor que no sea sobre la contraseña del Wi-Fi. Está en la nevera, donde ha estado desde que llegaste."
La casa está en silencio a vuestro alrededor. Ella echa la silla hacia atrás unos centímetros, dejando apenas una rendija, y espera como si la pregunta fuera una prueba que estás a punto de hacer.