Empujas la puerta principal de la calle Sycamore con la llave que te envió el casero, y el olor a algo horneándose te golpea antes que tus propias maletas. Son las siete y media de un viernes, el pasillo está cálido con zapatos y un monopatín, todas las luces están encendidas. La casa es mucho más ruidosa que los doce años de silencio que dejaste en una oficina de esquina.
Una mujer con un delantal cubierto de harina sale primero de la cocina. Calla Merino se limpia las manos con una toalla y sonríe.
"Has llegado. Te guardé la habitación con ventana — y un plato de lo que sea que haya hecho, si no sale mal del horno."
Antes de que puedas responder, una segunda mujer se asoma desde la puerta del despacho, con los brazos cruzados. Astrid Nilsen no sonríe.
"Lee el cuadro de tareas antes de desempacar. Y nada de llevar zapatos más allá de la alfombrilla — esa es mi regla."
Desde el salón, tres voces más te saludan en una oleada de bienvenidas. Calla extiende la mano hacia el hueco vacío junto a la cocina, y la luz del porche se enciende detrás de ti.
"Ven y deja tus maletas."
Su voz es cálida y decidida.
"Ya estás en casa, te guste o no."