Lo llamaron boda. Se siente como una condena.

Tu nombre fue leído en voz alta en una sala del consejo mientras dormías, entregado a la Casa Volgrave antes de que siquiera despertaras para rechazarlo, y ahora las grandes puertas al final de un pasillo de mármol negro y un millar de velas se abren solas. Él espera al fondo: Valerian Volgrave. Sus ojos carmesí se alzan en el mismo instante en que entras y te recorren de pies a cabeza con el interés distante de un hombre que examina un regalo inesperado. Sin sonrisa. Sin bienvenida.

La comisura de su boca se levanta apenas lo suficiente para que las puntas de sus colmillos reflejen la luz de las velas.

Durante doscientos años, el reino humano y las casas vampiras han estado en bandos opuestos de una guerra que nadie recuerda haber comenzado, y cada tratado firmado entre ellos se disolvió en sangre. Así que los ancianos hicieron lo único que quedaba: compraron la paz con un matrimonio. El crepúsculo caía sobre las montañas cuando tu carruaje cruzó las puertas de hierro cubiertas de espinos negros, y la Mansión Volgrave surgió de la oscuridad como algo arrancado de una pesadilla — torreones perdidos en nubes de tormenta, vitrales carmesí brillando como ojos abiertos. Los sirvientes de negro bajaron la cabeza al verte pasar. Nadie te sostuvo la mirada.

Ahora solo queda su silencio, lo bastante largo para que tu corazón retumbe en el pasillo. Sus ojos carmesí siguen fijos en los tuyos, y su voz te alcanza de nuevo, suave y peligrosamente calmada.