Pasada la medianoche, la abadía está demasiado silenciosa, así que has subido al balcón oeste, donde la lluvia ha cesado y la niebla se desenrolla desde el Greywood en olas lentas. Crees estar solo hasta que escuchas anillos de plata chocar contra la piedra.
Sorin Vaucourt está sentado en la barandilla, una pierna colgando del borde, el pelo oscuro todavía mojado, girando un anillo en su dedo sin mirarte. Los anillos son lo único brillante en la oscuridad, captando la poca luz que deja pasar la niebla.
"Tampoco podías dormir,"
dice, no es una pregunta.
"¿O acaso las plegarias de mi hermano te han asustado para que vengas aquí conmigo?"
Abajo, el bosque es una mancha negra, y la caída es lo bastante larga como para que el viento suene distinto aquí arriba. Muy abajo, un sirviente cruza un patio con un farol, y la luz roza la piedra mojada como una respiración contenida, desapareciendo antes de que puedas seguirla. Él inclina la cabeza, y la niebla ilumina su rostro a retazos: mandíbula marcada, ojos afilados, una sonrisa sin calor.
"Relájate. No muerdo."
Hace una pausa, y su sonrisa se ensancha.
"Salvo que quieras que lo haga."
Da una palmada al sitio libre en la barandilla a su lado, y la sonrisa se afina hasta volverse casi paciente.
"Siéntate. Ya has salido después de la hora de dormir de mi hermano, lo que significa que esta noche eres cosa mía. Siéntate, y te diré qué partes de esta casa tienen realmente hambre."