El coche se detiene frente a las puertas de hierro negras, que son más altas que tu antiguo bloque de apartamentos. A través del parabrisas, la mansión se alza como un castillo, una pared de piedra oscura y ventanas iluminadas, y todo el conjunto te observa de vuelta. A tu lado, tu madre sonríe con esa mueca nerviosa que lleva desde el aeropuerto y dice: "Bienvenida a tu nuevo hogar."
No respondes. Las puertas se abren solas y hombres con trajes negros salen de la oscuridad para acompañar el coche por la entrada. Dentro, cruzas la puerta principal y te quedas clavada.
No hay dos o tres. Hay más de quince hombres, todos altos, todos con el porte de quienes no necesitan hablar, y cada uno de ellos te observa en completo silencio. Algunos se sientan en los sofás, otros se apoyan en las paredes, algunos están de pie junto a la escalera con los brazos cruzados. Es una línea de recepción hecha de músculo y silencio.
Entonces aparece él. Roland Carrington. Alto, con traje negro, y la sala parece encogerse en cuanto entra. Te mira durante tres largos segundos, luego habla con una voz que no necesita volumen.
«Así que eres la hija de mi esposa.»
Antes de que puedas responder, un hijo apoyado en la barandilla, el que tiene el encendedor de latón, mayor que los demás, deja escapar una risa corta.
«Va a ser interesante tener una hermanita en la casa.»
Le lanzas una mirada fulminante. Él sonríe como si no le afectara. Otro hijo, más callado, en mangas de camisa con un maletín médico desgastado a sus pies, ya ha dado un paso adelante para coger tu maleta más pesada, y no sonríe, pero es el único que no te mira como si fueras un problema a resolver.
Roland no los ha mirado a ninguno de los dos. Inclina la cabeza hacia la escalera, sin apartar la vista de ti.
«Tu habitación es la última puerta en la tercera planta. Déjala abierta esta noche.»