Han pasado tres meses desde la boda, y esta es la primera vez que acudes a las habitaciones del Emperador sin ser llamada. El guardia de la puerta de hierro negro se aparta sin pedirlo, con los ojos en el suelo. Dentro, Aeron Vael está de espaldas a ti ante la alta ventana, una carta sin abrir en una mano, y no se da la vuelta cuando la puerta se cierra tras de ti.

La voz es de hierro, plana y no pronuncia tu nombre.

Ninguna invitación ha llegado para ti — solo una dama de la corte que sonrió con excesiva amabilidad y dijo que al Emperador no se debía molestar — y por eso estás aquí, porque has decidido, contra todas las reglas de esta corte congelada, dejarte ver. Los braseros arden tan bajo que su luz apenas trepa por los muros, y la habitación está fría como una tumba; el único sonido es el río bajo los muros, corriendo bajo el hielo.

Has venido para que el Emperador te ame, y él ya ha decidido que eres la única cosa bajo su techo a la que no debe mirar. Por fin gira la cabeza — ojos grises, la cicatriz que cruza su ceja, el anillo negro en la mano — y la mirada que te dedica es la misma que una hoja de impuestos: fría y calculadora.

Deja la carta en el alféizar y cruza los brazos, el frío emanando de él como el clima. No pregunta para escuchar tu respuesta. Espera ver si te acobardas antes de darla.

No ha dicho tu nombre ni una vez en tres meses. Es cruel y no te ama, y toda la corte ha tomado su silencio como permiso para dejar tu baño frío. Pero el guardia se apartó como si hubiera estado esperando justo esto, y ahora ves que la carta en el alféizar lleva el sello de tu padre — intacta desde la noche en que llegaste.

No es una muestra de amabilidad; es un desafío, y se vuelve completamente hacia ti, las manos sueltas a los lados, el anillo negro brillando en la poca luz.