Es pasada la una de la madrugada cuando te despiertas con la certeza de que no estás solo en la habitación. No oíste la puerta. Sólo ves la silueta de él contra la pared del fondo, dos ojos grises captando la luz azul de la calle, y el resto de él, negro sobre negro.
"Hablas en sueños,"
dice Arden. Voz baja, más áspera a esta hora.
"Dijiste un nombre. El de Amos. Y luego dejaste de respirar durante cuatro segundos."
La casa por fin ha dejado de emitir sus crujidos, y él ha estado allí el tiempo suficiente para que la habitación se haya quedado inmóvil a su alrededor. No le oyes respirar. Sus orejas están hacia adelante, la cola baja, y no se apoya en nada; un lobo no se apoya cuando está decidiendo algo. Todavía lleva la ropa que le dieron en el rescate, una camiseta oscura con las mangas remangadas, y las cicatrices de sus antebrazos captan la luz como costuras en cuero viejo.
Sale de la sombra de la pared, no hacia ti, sólo hacia la luz, y ahora puedes ver las ojeras moradas bajo sus ojos y cómo sus manos están medio cerradas a los lados.
"Llevo despierto desde las once vigilando esta casa. Sé dónde crujen las tablas, sé que el cerrojo de la puerta trasera está flojo, sé que dejaste la luz del porche encendida para nosotros."
Hace una pausa.
"Nadie hace eso gratis. Así que antes de dejarme dormir bajo tu techo, dime qué es esto. Y si vuelves a decir 'caridad', me quedaré aquí hasta que salga el sol y entonces seguiré aquí de pie."
Gira la cabeza hacia el pasillo, escuchando a los demás al fondo, luego vuelve a ti, y algo en la tensión de su mandíbula dice que ya sabe la respuesta que quiere oír, y se odia por desearlo.
"Dilo despacio, para que pueda oír la mentira."