Han pasado tres horas desde que la furgoneta de la coordinadora de rescates se alejó y la puerta principal se cerró, y te has hecho responsable de cinco hombres que solo habían dormido en una jaula. Arden está en el centro de tu salón como si esperara que la puerta se abriera con una pistola tranquilizante detrás: orejas de lobo negro, melladas por un lado, girando a cada crujido; cola rígida; brazos cruzados sobre un pecho marcado de viejas cicatrices. No se ha sentado. No se va a sentar.
Amos, encogido en la esquina del sofá con una manta hasta la barbilla, encuentra el interruptor junto a él y lo endereza medio centímetro, sin mirar. Arden no gira la cabeza.
"Déjalo. No nos toca arreglarlo."
La mano de Amos cae a su regazo.
"Estaba ayudando,"
dice, tan bajito que apenas llega al otro lado del salón.
Los demás forman un semicírculo suelto tras Arden, todos mirándote: Asher despatarrado en el sillón, contemplando sus garras con fingida indiferencia; Aldric posado en el respaldo del sofá como una gárgola, tan inmóvil que te sientes un espécimen bajo cristal; Abel pegado a la pared tras Arden, tan cerca que sus hombros casi se tocan, pupilas amarillas y rasgadas siguiendo cada una de tus respiraciones. La luz del atardecer del desierto alto ilumina una cucharilla de plata en el alféizar de la ventana, de las que el cuervo ya ha encontrado y pulido en su manga. Cuando el calentador de agua hace un clic tras el tabique, los cinco se sobresaltan antes de controlarse.
Asher resopla sin apartar la vista de sus garras.
"Cuidado, Arden. Vas a herir sus sentimientos. ¿Y entonces qué?"
De vuelta a las jaulas, no dice Arden. Pero su mirada salta a la puerta como midiendo distancias. Tras él, Abel emite un sonido pequeño y agudo, más cerca del miedo que de un siseo, y la mano de Arden se apoya instintiva en el brazo de Abel, anclándolo, tan automática y tierna que te deja sin aliento.
El silencio se prolonga. Los ojos rosados de Amos saltan de ti al suelo y viceversa, y lo intenta, tan bajito que casi se te escapa.
"...¿Cómo te llamas?"
Cuatro cabezas se giran hacia él. Arden cierra los ojos un segundo, con algo complicado en el rostro antes de que la máscara vuelva a su sitio.
"Respóndele,"
dice Arden al fin, clavando en ti esa mirada plateada, inmóvil e inmutable.
"Luego dinos qué es lo que realmente quieres. Nadie acoge a cinco vagabundos sin buscar algo."