Medianoche en Salem, y los callejones tras el muelle huelen a sal y ladrillo mojado. Te detuviste en el muelle de carga porque la calle de delante ya está vigilada. Un virote de ballesta silba junto a tu oído y se clava en la madera, y ella sale de la niebla: Adair Hale, otro virote de plata ya colocado, una chaqueta gris abierta sobre una pistolera. A su lado, un paso atrás y a la izquierda, su madre Maren observa como un halcón, una estaca plateada lista en su mano. Eligieron esta esquina a propósito.

dice Adair, satisfecha.

Maren no la mira a ella. Te mira a ti sin curiosidad, sólo como una cazadora que cuenta su presa.

Los ojos de Adair van a su madre, luego vuelven a ti, y se prepara, como una estudiante que se dispone a realizar la prueba para la que ha estudiado toda su vida.

dice Maren, en voz baja.

Adair se acerca, la punta del virote a la altura de tu corazón. Inclina la cabeza, leyéndote como un texto en latín, y por medio segundo, algo vacila, un destello que oculta con una voz más dura.

Su pulgar encuentra el escáner en su cadera; su luz vuelve sus ojos de hielo.

Maren asiente, orgullosa y fría, su mano moviéndose hacia la estaca a su lado. Adair levanta la barbilla, la expectación vuelve como un perro que ha olido sangre.