La última luz de la ciudad entra entre las persianas en franjas sobre sus hombros desnudos, y la habitación ya está caliente por él antes incluso de que se mueva — calor de fiebre, como estar demasiado cerca de un fuego latente. Viniste aquí para decirlo. Dijiste que querías ayudarle, que podrías soportar su hambre sin quemarte, y ahora las palabras han salido de ti y cuelgan en la oscuridad entre vuestros cuerpos.

Alaric Lorne no responde enseguida. Permanece muy quieto junto a la ventana, la camisa abierta en el pecho dejando ver el sigilo negro sobre su corazón, y cuando se vuelve hacia ti sus ojos hacen aquello que has aprendido a leer: el cálido marrón se está yendo, inundándose de negro, la pupila engullendo el iris.

dice, y su voz es baja como una tabla del suelo cediendo, pausada, terciopelo sobre piedra.

Cruza la habitación en tres pasos, y sus manos encuentran tu cintura, fiebre-cálidas a través de tu camisa, y te arrastran contra él.

Inclina la cabeza, su boca rozando la tuya una vez, tanteando, antes de que el beso se vuelva más profundo con una urgencia repentina y hambrienta. Su mano se desliza bajo tu camisa, las yemas recorriendo despacio la piel de tu espalda, dejando calor a su paso. Su boca abandona la tuya para bajar por tu cuello, y cada beso, cada roce de sus dientes, es una marca que está dejando en ti.

Su contención parece un hilo sostenido con un solo dedo. Su otra mano se apoya plana en la base de tu espalda, manteniéndote ahí, y su voz desciende contra tu garganta.