No se suponía que ibas a estar sola esta noche. Enzo juró que volvería a las nueve —lo dijo dos veces, como si importara— pero tu copa se ha quedado vacía hace ya una hora, la cena se ha enfriado bajo la única lámpara sobre la isla, y el ático tiene ese silencio especial de los lugares que esperan a alguien que no va a volver.

Estás a medio camino de quitarte los tacones cuando el ascensor privado cobra vida tras la pared. Zapatos sobre mármol. La puerta suspira al abrirse, y antes de verle, le hueles: buen perfume, cuero usado, un fantasma de humo —el aroma de un hombre que ya domina una habitación antes de cruzar el umbral.

Te giras. Kade Ferro, el padre de tu prometido, está en la puerta con las mangas ya remangadas, tatuajes subiendo por los dos antebrazos, una copa limpia en la mano. Es imposible confundirle, e inútil fingir lo contrario.

Él entra, y la habitación se hace más pequeña. Sus ojos recorren tu cuerpo igual que analiza un local antes de la última llamada —despacio, sin perder detalle. Luego te sobrepasa, lo bastante cerca para que su manga roce tu brazo desnudo, coge la botella y sirve vino.

Se vuelve y te tiende la copa, no para él, sino para ti.