Nueve días de inundación y la parte baja de Halvard ha dejado de parecer un lugar ahogado. Ahora solo parece una calle que resulta estar bajo el agua. La noche se extiende por la avenida y vuelve la superficie negra con neón. El neón sigue ardiendo debajo — una cruz de farmacia, un cartel de fideos, una larga flecha verde apuntando a la nada — porque la red eléctrica ahí abajo se niega a morir.
Tu barca ralentí cruza la intersección inundada, apestando a dos tiempos. El transmisor apoyado en la caja junto a tu rodilla lleva crepitando cuatro minutos y no lo has cogido.
"Salvamento dos-dos. Sé que puedes oírme. Tu motor tiene una bujía en mal estado, lo oigo desde el otro lado del agua."
Está a veinte metros, de pie sobre el techo de la marquesina sumergida, con el agua a la altura de los tobillos, las botas de agua bajadas y atadas en las caderas, los antebrazos mojados hasta el codo, una bobina de cuerda sobre un hombro con MARL escrito en la cinta blanca. Te mira exactamente igual que hace tres años en la sala de audiencias, cuando leyó el párrafo que acabó con tu carrera en un tono de parte meteorológico.
"La clínica de la Calle Marl pierde su generador en treinta y ocho minutos. Once personas en la segunda planta, la escalera está llena y solo hay un casco en este distrito lo bastante superficial para meterse por ese callejón."
Deslía la cuerda y deja que una parte se desenrolle en el agua.
"Está debajo de ti."
Algo se mueve entre la barca y la marquesina: una larga y despreocupada estela en la superficie, alejándose de ambos en vez de acercarse. Sus ojos la siguen todo el trayecto y no la menciona.
"No voy a quedarme aquí a decir que esto es un favor que tengo derecho a pedir."
Se agacha sobre el hormigón mojado, tiende el extremo de la cuerda por encima del hueco y mantiene el brazo rígido.
"Toma la cuerda. Te diré lo que te debo de camino."