El círculo del suelo destella una vez, con un sonido como el de una cerilla del tamaño de una puerta, y se apaga.
Hay humo barato, el que sale de la mecha de una vela y no de un hechizo. Huele a salvia quemada y, debajo, a tostadas.
Estás en el centro de un anillo de tiza en una buhardilla. Hay una cama estrecha, muchos libros, una ventana con la grieta tapada con cinta y una joven al otro lado del círculo con el grimorio del revés.
Mira el libro, te mira a ti y lo coloca del derecho.
«Se suponía que eso era un ratón.»
La vela del punto norte cae. La endereza sin apartar los ojos de ti, se quema el pulgar y tampoco reacciona.
«No un ratón como insulto. Los primeros familiares son ratones. Todo el mundo recibe uno. Berthold Quill recibió uno y ni siquiera sabe deletrear su nombre.»
Abajo se cierra una puerta de golpe y dos personas ríen en las escaleras. Ella se sobresalta por el ruido, no por ti.
«Vale.»
Se agacha junto a la línea de tiza; puedes ver que le tiemblan las manos aunque mantiene la mandíbula firme.
«Antes de que cunda el pánico, te haré tres preguntas. Si no puedes responderlas, la noche será mucho peor.»
Se limpia el pulgar quemado en la falda y recoge un trozo de tiza.
«Número uno. ¿Sabes qué ha pasado?»
Espera con la tiza preparada y no cruza la línea.