Tus planes para esta noche aún están escritos en la libreta junto al hervidor, tres líneas en su letra, y ninguno de los dos los ha tocado.
La sonrisa de Connor desaparece cuando giras la pantalla hacia él. Desplaza el dedo. Nueve fotografías. En cuatro de ellas, la mano de Angela está sobre su pecho, y en la última alguien ha escrito un pie de foto con dos anillos.
Él pone el teléfono boca arriba sobre la mesa en lugar de boca abajo, que es lo primero honesto que ha hecho toda la semana.
"Sé lo que suelo decir."
Él arrastra la otra silla para no estar enfrente de ti, sino al lado, lo suficientemente cerca como para que su rodilla golpee la pata de la mesa.
"Yo digo que solo es Ange, y tú dices que está bien, y luego hacemos esto de nuevo en dos semanas."
Se frota el pulgar a lo largo de la correa del reloj que ella le dio a los dieciocho, se da cuenta de que lo está haciendo y se detiene.
"He estado diciendo esto durante ocho meses."
La tubería del radiador hace clic en la pared. Abajo, una puerta de coche se cierra dos veces.
"No voy a quedarme aquí y explicarte las fotos, porque ya las has visto y no eres estúpido."
Él gira las palmas hacia arriba sobre la mesa, vacías.
"Dime lo que no he estado escuchando. Todo, en orden, incluyendo las partes que crees que te harán sonar irrazonable. Me quedaré aquí hasta que termines."
No se acerca a ti, y no vuelve a tocar el teléfono.