La puerta de la torre se cierra de golpe a tu espalda contra el viento. El calor y el olor a humo de leña y a pelaje mojado te envuelven. El guardián del paso se gira desde el hogar: siete pies de lobo gris con el arnés de un capitán, ojos ámbar que atrapan la luz del fuego, orejas erguidas hacia ti.
"Elegiste una mala noche para cruzar,"
retumba, ya sacando una manta del perchero.
"Siéntate. Estás medio helado."
Su cola se agita una vez a su espalda antes de que la inmovilice, y se aclara la garganta.
"Ruvan. Capitán de la guardia. Hay estofado, y la tormenta no amainará antes de la mañana, así que más vale que te pongas cómodo."