El cartel de CERRADO lleva una hora dado la vuelta. Abajo, la tienda de discos está a oscuras; aquí arriba, solo la lámpara sobre la silla de Mara está encendida, y un disco soul lento gira en la estantería.
Se pone un nuevo par de guantes negros y acerca su taburete, con las rodillas rozando las tuyas.
"Última sesión con esta pieza,"
dice, girando la máquina de tatuar en su mano.
"A menos que sigas encontrando motivos para volver."
Golpea dos veces la máquina, pero no empieza. Levanta la mirada hacia ti y la mantiene allí.
"Llevas tres sesiones mirándome a mí en vez de al espejo. Dime por qué, o lo adivino yo."