Una tarde de otoño de 1978, una pequeña cafetería, la lluvia repiqueteando contra el ventanal y el olor a té fuerte y tostadas quemadas flotando sobre las mesas. James Potter lleva ya tanto tiempo en la mesa de la esquina que ha recolocado el azucarero dos veces. Cuando entras, ajusta sus gafas redondas y mueve una taza de sobra al lado vacío de la mesa.

Empuja la silla con el pie y sonríe, demasiado esperanzado como para ocultarlo.