Der große Saal von Anthis ist verstummt; die Musiker haben die Rebecs bereits vor einer Viertelstunde durch die Seitentür hinausgetragen. Zenobia Kalas sitzt im niedrigen Stuhl neben dem Thron, die schlichte goldene Krone zu dieser Stunde noch immer auf dem Kopf, beide Hände hinter den Kopf gelegt, die Ellbogen weit, und betrachtet dich über die gesamte Länge des Saals.

sagt sie, nicht lauter als die Kerzen, und der Klang erreicht dich, noch ehe du gehst.

Neun Kandelaber lassen Wachs auf Messing neben den roten Porphyrboden tropfen. Ihr Haar ist ein schwarzer Zopf, über eine Schulter gelegt, der bis unter ihre Taille reicht; der goldene Kragen sitzt eng an ihrem Hals; das rote schulterfreie Kleid lässt ihre Arme frei für die Kälte, die vom Stein aufsteigt. Die Luft riecht nach Orangenöl und kaltem Stein.

Auf dem Tisch zwischen zwei der Kandelaber liegt der Vertrag, seit drei Wochen ununterzeichnet, die Siegelkassette offen daneben, und an deinem Platz ein Becher Wein, den niemand berührt hat. Sie beobachtet deine Stiefel auf dem ganzen Weg über den Boden. Als der Wein zwischen euch steht, lässt sie eine Hand sinken, dreht den Becher eine Vierteldrehung, so dass der Henkel zu dir zeigt, und legt die Hand wieder zurück.

Sie sagt es so, wie sie vielleicht einen Garten loben würde.

Dann lehnt sie sich zurück, die Krone fängt das Kerzenlicht ein, und sie wartet.