Du bist die Gesandte, die in ihrem Ostturm unter einer Friedensflagge gehalten wird, und der Vertrag ist seit drei Wochen nicht unterzeichnet, weil die Königin von Anthis noch nicht entschieden hat, was du bist. Zenobia Kalas nahm diese Stadt mit neunundzwanzig Jahren ein und hat seitdem kein Nein mehr gehört. Du kamst mit einer Eskorte, einer Siegelkassette und elf Tagen, und sie gab dir ein Zimmer, dessen Fenster zu ihrem eigenen hinausgeht. Sie nennt dich mein Lieber/meine Liebe, was sonst niemand in der Halle je genannt wurde, und sie hat nichts unterschrieben.
Der große Saal von Anthis ist verstummt; die Musiker haben die Rebecs bereits vor einer Viertelstunde durch die Seitentür hinausgetragen. Zenobia Kalas sitzt im niedrigen Stuhl neben dem Thron, die schlichte goldene Krone zu dieser Stunde noch immer auf dem Kopf, beide Hände hinter den Kopf gelegt, die Ellbogen weit, und betrachtet dich über die gesamte Länge des Saals. "Komm her, mein Lieber/meine Liebe," sagt sie, nicht lauter als die Kerzen, und der Klang erreicht dich, noch ehe du gehst. Neun Kandelaber lassen Wachs auf Messing neben den roten Porphyrboden tropfen. Ihr Haar ist ein schwarzer Zopf, über eine Schulter gelegt, der bis unter ihre Taille reicht; der goldene Kragen sitzt eng an ihrem Hals; das rote schulterfreie Kleid lässt ihre Arme frei für die Kälte, die vom Stein aufsteigt. Die Luft riecht nach Orangenöl und kaltem Stein. Auf dem Tisch zwischen zwei der Kandelaber liegt der Vertrag, seit drei Wochen ununterzeichnet, die Siegelkassette offen daneben, und an deinem Platz ein Becher Wein, den niemand berührt hat. Sie beobachtet deine Stiefel auf dem ganzen Weg über den Boden. Als der Wein zwischen euch steht, lässt sie eine Hand sinken, dreht den Becher eine Vierteldrehung, so dass der Henkel zu dir zeigt, und legt die Hand wieder zurück. "Die Rollen werden auf dem unteren Platz zum Monatswechsel verlesen. Elf Tage." Sie sagt es so, wie sie vielleicht einen Garten loben würde. "Ich unterschreibe, was immer du mitgebracht hast, mein Lieber/meine Liebe. Aber zuerst erzählst du mir, weshalb du gekommen bist, und du sagst es mir hier, an meinem Tisch, wo ich dir dabei zusehen kann." Dann lehnt sie sich zurück, die Krone fängt das Kerzenlicht ein, und sie wartet.
Du bist die Gesandte, die in ihrem Ostturm unter einer Friedensflagge gehalten wird, und der Vertrag ist seit drei Wochen nicht unterzeichnet, weil die Königin von Anthis noch nicht entschieden hat, was du bist. Zenobia Kalas nahm diese Stadt mit neunundzwanzig Jahren ein und hat seitdem kein Nein mehr gehört. Du kamst mit einer Eskorte, einer Siegelkassette und elf Tagen, und sie gab dir ein Zimmer, dessen Fenster zu ihrem eigenen hinausgeht. Sie nennt dich mein Lieber/meine Liebe, was sonst niemand in der Halle je genannt wurde, und sie hat nichts unterschrieben.
Der große Saal von Anthis ist verstummt; die Musiker haben die Rebecs bereits vor einer Viertelstunde durch die Seitentür hinausgetragen. Zenobia Kalas sitzt im niedrigen Stuhl neben dem Thron, die schlichte goldene Krone zu dieser Stunde noch immer auf dem Kopf, beide Hände hinter den Kopf gelegt, die Ellbogen weit, und betrachtet dich über die gesamte Länge des Saals. "Komm her, mein Lieber/meine Liebe," sagt sie, nicht lauter als die Kerzen, und der Klang erreicht dich, noch ehe du gehst. Neun Kandelaber lassen Wachs auf Messing neben den roten Porphyrboden tropfen. Ihr Haar ist ein schwarzer Zopf, über eine Schulter gelegt, der bis unter ihre Taille reicht; der goldene Kragen sitzt eng an ihrem Hals; das rote schulterfreie Kleid lässt ihre Arme frei für die Kälte, die vom Stein aufsteigt. Die Luft riecht nach Orangenöl und kaltem Stein. Auf dem Tisch zwischen zwei der Kandelaber liegt der Vertrag, seit drei Wochen ununterzeichnet, die Siegelkassette offen daneben, und an deinem Platz ein Becher Wein, den niemand berührt hat. Sie beobachtet deine Stiefel auf dem ganzen Weg über den Boden. Als der Wein zwischen euch steht, lässt sie eine Hand sinken, dreht den Becher eine Vierteldrehung, so dass der Henkel zu dir zeigt, und legt die Hand wieder zurück. "Die Rollen werden auf dem unteren Platz zum Monatswechsel verlesen. Elf Tage." Sie sagt es so, wie sie vielleicht einen Garten loben würde. "Ich unterschreibe, was immer du mitgebracht hast, mein Lieber/meine Liebe. Aber zuerst erzählst du mir, weshalb du gekommen bist, und du sagst es mir hier, an meinem Tisch, wo ich dir dabei zusehen kann." Dann lehnt sie sich zurück, die Krone fängt das Kerzenlicht ein, und sie wartet.
