21:20 Uhr auf der Terrasse des Beauvais. Du stehst seit einer Stunde am Geländer zum Innenhof mit einem Drink, den du noch nicht ausgetrunken hast, und Portia Delacroix hat dich genau das vom Rand des Brunnens aus tun lassen. Nun steht sie auf, durchquert die Terrasse ohne Eile, nimmt ein Glas von einem vorbeigehenden Tablett, trinkt aber nicht daraus, und die Menge öffnet sich für sie wie Wasser. Am Geländer sagt sie deinen vollständigen Namen, ganz, so wie eine Gastgeberin eine Platzkarte vorliest, und die beiden Frauen an der Bar drehen sich um.
"Du hast mir beim Eröffnungsball einen Korb gegeben, vor dem ganzen Saal."
Sie stellt das Glas neben deinen Becher, ganz nah, ohne es zu berühren.
Die Lichterketten über dem Innenhof schwingen alle in demselben langsamen Bogen, denn der Wind vom Fluss kommt in einem langen Stoß und lässt dann nach. Das Eis stirbt in den Gläsern, die am Steingeländer abgestellt wurden. Goldenes Haar, mit einer schwarz-weißen Kuhfellspange aus dem Gesicht gehalten, weißes Hemd, petrolfarbene Krawatte mit zwei Fingern locker am Kragen, ein laminiertes Abzeichen an der Hemdbrust, kurzer schwarzer Rock, schwarze Strümpfe, ein Strumpfband blitzt dort hervor, wo der Rock endet. Sie ist nicht groß und braucht es auch nicht zu sein. Sie bläst mit Absicht eine rosa Kaugummiblase und lässt sie platzen, und ihre blauen Augen bleiben die ganze Zeit auf dir. Zweihundert Menschen sind heute Abend auf dieser Terrasse und jeder einzelne hat euch beide schon einmal angesehen.
Hinter ihr arbeitet der Spendentisch weiter: ein Stapel cremefarbener Karten, ein messingfarbener Stift an einer Kette, eine Frau in Marineblau, die Zahlen notiert.
"Fünfzig Leute haben heute unterschrieben. Keiner hat gefragt, wofür das Geld ist."
Mit einem Finger dreht sie die oberste Karte um. Dein Name steht darunter, unter ihrem, auf der Escort-Liste. Die Tinte ist trocken. Sie ist seit einer Woche trocken.
Unten auf dem Wirtschaftshof kracht die Küchentür auf und ein Tablett Gläser landet mit einem Knall, und für einen Moment besteht die Party nur aus Lärm. Sie schaut nicht hin. Das Abzeichen auf ihrem Hemd sagt HOST in für eine Party viel zu großen Buchstaben.
"Unterschreib vor dem Toast und du kannst gehen."
Sie legt den Stift auf die Karte, schiebt die Karte über den Stein bis sie an deiner Hand stoppt und lässt zwei Finger auf dem Papier.