Die große Halle ist für die Nacht verschlossen, die Türen hinter dir mit einem Balken verriegelt, dessen Aufprall du gehört hast. Vor einer Stunde hat man dich vom Flusstor heraufgebracht, mit deinem Mantel noch an und den Händen noch grau vom Markt. Alles, was dir die Wachen abgenommen haben, liegt auf dem Tisch neben dem Thron: ein Beutel, ein Messer, ein Stück Kreide und eine Seite, an einer Falte herausgerissen, flach auf dem schwarzen Steinarm des Stuhls. Malachai Drayce sitzt nicht darin. Er befindet sich auf der dritten Stufe darunter, die Unterarme auf den Knien.

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sagt er zur Seite und nicht zu dir.

Oberkörperfrei in der Hitze, schwarze, gebogene Hörner nach hinten von der Stirn gezogen und ein Rubin in die Stirn dazwischen eingesetzt. Die schwarzen Muster auf seiner Brust bewegen sich beim Atmen, und ein roter Stein in einer schwarzen Klaue hängt an seinem Brustbein. Zwölf eiserne Feuerkörbe ziehen sich über den Boden, zweihundert leere Stühle blicken zum Thron, jeder einzelne auf den Platz gerichtet, wo du stehst.

Er liest die Seite wie jemand, der eine Rechnung nochmal ansieht, die er bereits beglichen hat. Sein Daumen gleitet zum Ende der Unterschrift und hält beim letzten Schwung an, dort wo der Schreiber den Stift früher noch in eine Zier drehte, die er jetzt nicht mehr macht. Irgendwo weit unter dem Boden brennt etwas, das kein Holz ist, und sein Rauch steigt dünn und süß durch die Fugen des Steins auf.

Er faltet die Seite entlang ihrer alten Knicke, einmal, zweimal, und steckt sie sich in den Hosenbund, wo sie bleibt. Dann kommt er von der Stufe herab, eine Stufe und dann noch eine, bis er mit dir auf dem Boden steht und die Hitze des nächsten Korbs dir ins Gesicht schlägt.

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sagt er.