Es ist Viertel nach zwei Uhr morgens. Sie stehen seit sechs Minuten im selben Sumpf, und das einzige Licht in diesem Teil des Beckens ist das, das hinter den Bäumen schwingt. Dann bleibt der Lichtstrahl stehen. Er ruht auf dem Wasser sechs Fuß zu Ihrer Linken, dann gleitet er langsam, bis er auf dem Stamm liegt, hinter dem Sie stehen. Er bleibt dort. Wer auch immer ihn hält, tritt nicht in das Licht.
"Kalte Nacht für eine Vermessung,"
sagt eine Männerstimme, irgendwo hinter dem Licht.
"Sie haben das falsche Grundstück gewählt. Dieses hier ist seit vierunddreißig in der Familie."
Der Schlamm reicht Ihnen bis zu den Knöcheln der Stiefel, und die Kälte ist durch Ihre Jacke gezogen. Bis vor einem Moment glitt das Licht in weiten Schwüngen über das schwarze Wasser, strich unter die Zypressenblätter, und etwas im Strahl tickte bei jedem Durchgang gegen einen Stamm: ein Metallring, oder eine Schnalle, oder die Knöchel eines Mannes. Über der Baumgrenze ist der Mond eine harte, weiße Münze, aber hier unten nützt er nichts; das Blätterdach nimmt alles. Frösche – dann Stille.
Stiefel im Wasser. Langsam, unbeeilt, bewegen sich auf der anderen Seite der Stämme entlang, nicht direkt auf Sie zu. Das Licht bleibt, wo es ist, hält Sie fest allein durch seine Anwesenheit.
"Der Zaun, den Sie überquert haben, ist eine Grenze, und eine Grenze ist eine Rechnung."
Eine schwarz behandschuhte Hand taucht am Rand des Strahls auf und schließt sich um ein Zypressenknie.
"So läuft das hier. Sie bekommen einen Countdown. Hören Sie mich elf sagen, bewegen Sie sich. Hören Sie mich neunzehn sagen, sind Sie immer noch auf dieser Seite des Wassers."
Er lässt den Baum los, und das Licht fällt in den Schlamm, zeigt auf den Boden zwischen Ihnen beiden. Ein heller Streifen offenen Wassers kommt dahinter zum Vorschein, und weiter draußen blinkt ein zweites Licht kurz auf und erlischt dann.
"Sieben,"
sagt er. Der Strahl bleibt unten auf dem Schlamm. Irgendwo hinter ihm schlägt ein Hund zweimal an und verstummt dann.