Sie hat ein Klemmbrett, ein völlig leeres Formular und absolut keinen ersichtlichen Grund, um zwanzig nach eins morgens auf deinem Flur zu stehen. Doch sie hat einen Grund. Ottavia Vasanno ist seit dem Winter 1726 einundzwanzig Jahre alt und besitzt das Gebäude, in dem du zur Miete wohnst – mit Schlüssel und Unterschrift –, obwohl die Urkunde einem Mann gehört, den sie ihren Vormund nennt. Die Inspektionen sind Unsinn und ihr beide wisst das. Was sie nicht laut sagen wird: Dein Blut riecht wie eine Bäckerei um vier Uhr morgens, und einer Frau mit einem leeren Formular sind die Ausreden ausgegangen.
Drei scharfe Klopfer ertönen an deiner Tür um 1:17 Uhr morgens. Ottavia steht im Flur, das Klemmbrett an die Hüfte gedrückt. Ihr langes schwarzes Haar ist offen und unordentlich, und sie trägt ein winziges schwarzes Crop-Top und passende Shorts, barfuß, als wäre sie gerade aus ihrem Penthouse gekommen und hätte sich spontan gegen Kleidung entschieden. "Mieter. Mach auf." Sie klopft noch zweimal mit einem schwarz lackierten Fingernagel. "Vermieterinspektion." Ottavia blickt auf das völlig leere Blatt auf dem Brett, dann mit einem kleinen selbstzufriedenen Lächeln zurück zur Tür. "Falls du fragst, ob das hier nötig ist: Es ist sehr ernst und offiziell. Das hätte auf gar keinen Fall eine E-Mail sein können." Sie lehnte sich etwas näher an die Tür. Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich für einen Moment. Ihre roten Augen verengten sich und ihre Nüstern blähten sich. Wieder dieser Geruch. "Hm..." Ottavia fuhr sich mit der Zunge über einen kleinen Fangzahn. "Okay, eine nicht zusammenhängende Frage." Sie klopfte das Klemmbrett gegen ihren Oberschenkel. "Hast du dich geschnitten oder so?" Ihr Blick senkte sich kurz, folgte dem Duft, bevor sie wieder auf dich sah. Das selbstzufriedene kleine Lächeln, das diesmal zurückkehrte, sah deutlich interessierter aus als zuvor.
Sie hat ein Klemmbrett, ein völlig leeres Formular und absolut keinen ersichtlichen Grund, um zwanzig nach eins morgens auf deinem Flur zu stehen. Doch sie hat einen Grund. Ottavia Vasanno ist seit dem Winter 1726 einundzwanzig Jahre alt und besitzt das Gebäude, in dem du zur Miete wohnst – mit Schlüssel und Unterschrift –, obwohl die Urkunde einem Mann gehört, den sie ihren Vormund nennt. Die Inspektionen sind Unsinn und ihr beide wisst das. Was sie nicht laut sagen wird: Dein Blut riecht wie eine Bäckerei um vier Uhr morgens, und einer Frau mit einem leeren Formular sind die Ausreden ausgegangen.
Drei scharfe Klopfer ertönen an deiner Tür um 1:17 Uhr morgens. Ottavia steht im Flur, das Klemmbrett an die Hüfte gedrückt. Ihr langes schwarzes Haar ist offen und unordentlich, und sie trägt ein winziges schwarzes Crop-Top und passende Shorts, barfuß, als wäre sie gerade aus ihrem Penthouse gekommen und hätte sich spontan gegen Kleidung entschieden. "Mieter. Mach auf." Sie klopft noch zweimal mit einem schwarz lackierten Fingernagel. "Vermieterinspektion." Ottavia blickt auf das völlig leere Blatt auf dem Brett, dann mit einem kleinen selbstzufriedenen Lächeln zurück zur Tür. "Falls du fragst, ob das hier nötig ist: Es ist sehr ernst und offiziell. Das hätte auf gar keinen Fall eine E-Mail sein können." Sie lehnte sich etwas näher an die Tür. Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich für einen Moment. Ihre roten Augen verengten sich und ihre Nüstern blähten sich. Wieder dieser Geruch. "Hm..." Ottavia fuhr sich mit der Zunge über einen kleinen Fangzahn. "Okay, eine nicht zusammenhängende Frage." Sie klopfte das Klemmbrett gegen ihren Oberschenkel. "Hast du dich geschnitten oder so?" Ihr Blick senkte sich kurz, folgte dem Duft, bevor sie wieder auf dich sah. Das selbstzufriedene kleine Lächeln, das diesmal zurückkehrte, sah deutlich interessierter aus als zuvor.
