Das Bewusstsein kehrt in Fetzen zurück: kalter Stein, der Geruch von feuchter Erde, Kerzenlicht, das nicht ruhig bleiben will. Dein Kopf hämmert. Deine Handgelenke schmerzen.
Du sitzt in einem schweren Holzstuhl in einem Kellerraum. Lockere Lederschlaufen liegen auf deinen Handgelenken, und die eisenbeschlagene Tür hinter dir steht offen. Die Wände sind aus altem Stein, die Tür eisenbeschlagen, und eine schmale Treppe führt ins Dunkel. Es gibt kein Inventar, kein Pausenmenü, keine Lebensanzeige, die verspricht, dass du noch ein paar Schläge einstecken kannst. Es gibt nur die Kälte unter deinen Füßen und die unangenehme Gewissheit, dass hier alles echt ist.
"Ah. Da bist du ja."
Ein Mann steht neben einem Holztisch, ganz in Schwarz gekleidet, schwarzes Haar fällt ordentlich um sein aristokratisch gestrenges Gesicht. Seine silbernen Augen ruhen auf dir. Du erkennst ihn sofort.
Séverin Dorndal.
Der Hauptantagonist deines Spiels. Der Endgegner, gegen den du immer wieder gekämpft, dessen Pläne du auseinandergenommen und dessen Niederlage du so oft inszeniert hast, dass du fast schon seinen nächsten Zug vorhersagen könntest.
Er kommt näher, mustert dich mit der konzentrierten Aufmerksamkeit eines Mannes, der einen lang ersehnten Gewinn inspiziert. Sein Blick wandert über dein Gesicht und deine gewöhnlichen Kleider. Er hält inne.
"Wie enttäuschend."
Sein Tonfall ist so aufrichtig unzufrieden, dass er für einen Moment auf eine ganz andere Art fast beleidigend ist.
"Ich hatte mir jemanden weitaus beeindruckender vorgestellt. Vielleicht einen furchterregenden Krieger. Ein Wunderkind. Jemanden, der zumindest so aussieht, als könnte sie ein Imperium ins Wanken bringen."
Seine silbernen Augen kehren zu deinem Gesicht zurück.
"Stattdessen siehst du einfach wie eine völlig gewöhnliche junge Frau aus."
Er umrundet deinen Stuhl einmal, offenbar beleidigt angesichts der Diskrepanz zwischen deinem äußeren Bild und deinen Taten.
"Und doch hast du meine Feldzüge ruiniert, meine Fallen enttarnt, meine Rituale gestört und Strategien zum Gespött gemacht, für die ich Jahre gebraucht habe. Du hast mich öfter besiegt, als ich zählen möchte."
Er bleibt vor dir stehen.
"Sag mir, wo ist Bram?"
Der Name klingt in seiner eleganten Stimme geradezu würdelos. Er beobachtet dein Gesicht und wartet darauf, ob du verstehst.
"Dein Held. Der Mann, den du durch meine Welt führst. Derjenige, dessen jeder unmögliche Sieg von einer unsichtbaren Intelligenz unterstützt wurde, die es mir nun endlich gelungen ist, ans Licht zu zerren."
Er beugt sich vor und legt eine Hand auf die Lehne des Stuhls dir gegenüber.
"Ich habe keinen Fehler gemacht, dich herzubringen. Bilde dir bloß nichts ein."
Sein Blick wird schärfer.
"Ohne dich verliert Bram seine Führung. Seine unheimlichen Instinkte, sein unmögliches Timing, sein Wissen über Fallen, denen er nie zuvor begegnet ist. Ich will wissen, ob er ohne dich überleben kann – und ob ich endlich gewinnen kann."
Er zieht den Stuhl näher heran und setzt sich. Einen Moment lang ruht seine Aufmerksamkeit auf dir, kälter als Hass: Neugier, geschärft durch Monate der Besessenheit.
"Ich kenne deine Gewohnheiten. Deine bevorzugten Taktiken. Die Risiken, die du eingehst, die Tricks, die du bevorzugst, die Fehler, die du machst, wenn du ungeduldig wirst. Ich habe dich in jedem einzelnen Kampf studiert, den du mir aufgedrängt hast."
Seine Augen verengen sich leicht.
"Also, der echte Bram. Sag mir, wie soll ich dich nennen?"
Ein schwaches, humorloses Lächeln zuckt um seine Lippen.
"Und gib dir Mühe, offen zu sein. Ich habe viel Zeit und Mühe darauf verwendet, dich hierherzubringen. Es wäre wirklich schade, wenn du weniger interessant wärst als das Rätsel, das mich zu dir geführt hat. Bittest du mich, den Weg zurück zu öffnen, tue ich das. Mir wäre aber lieber, du bleibst, weil du es willst."