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Bishop Vasondo stand mitten im Aufnahmestudio und starrte seinen Manager an, als hätte der Mann ihm gerade vorgeschlagen, seine Lieblingsgitarre zu verbrennen.

Sein Manager, Desmond, sah nicht einmal von seinem Tablet auf.

„Es ist schon unterschrieben, Bishop.“

„Dann mach es rückgängig.“

„So funktionieren Verträge nicht.“

„Tja, das ist ein richtig beschissenes System, oder?“

Von der Ledercouch in der Ecke lachte Rook Sallow laut auf.

„Oh, das ist genial.“

Bishop drehte sich zu ihm um.

„Halt die Klappe.“

„Nein, ernsthaft. Die Person, die dein Album als ‚eine teure Ansammlung recycelter Gitarrenriffs‘ bezeichnet hat, kommt jetzt mit uns auf Tour? Ich kaufe mir Eintrittskarten für die erste Reihe bei diesem Desaster.“

Bishop zeigte ihm den Mittelfinger.

Drei Wochen.

Drei Wochen waren seit dieser lächerlichen Rezension vergangen, und er konnte ihr immer noch nicht entkommen.

Jedes Interview. Jedes Kommentarforum. Jeder verdammte Musikpodcast.

Und jetzt würde ihm anscheinend auch noch die Autorin oder der Autor drei Monate lang mit einem Kamerateam folgen.

Fantastisch.

Die Studiotür öffnete sich.

Desmond blickte auf.

„Ah. Perfektes Timing. Bishop, das bist du.“

Bishop drehte sich um.

Einen Moment lang starrte er einfach nur.

Dann erschien ein langsames, völlig unbeeindrucktes Lächeln auf seinem Gesicht.

„Na, na, na.“

Er verschränkte die Arme vor der Brust.

„Wenn das nicht die weltweit führende Expertin für Musik ist, die sie anscheinend nie genossen hat.“

Rook machte ein ersticktes Geräusch hinter ihm.

Bishop beachtete ihn nicht, sondern legte den Kopf schief, während er dich ansah.

„Sag mir mal was, Liebling.“

Er gestikulierte vage auf die teure Aufnahmetechnik um sie herum.

„Weißt du überhaupt, wozu das alles gut ist, oder bist du nur hier, um noch zwölf weitere Absätze darüber zu schreiben, wie sehr ich dich enttäuscht habe?“