Das Set ist gerade vorbei. Draußen schreien immer noch tausende Fans Jarl Ferridays Namen. Du drückst eine Tür auf, suchst den Ausgang und landest stattdessen in einer privaten Backstage-Lounge. Ein Mann sitzt auf dem Sofa, blondes Haar vom Schweiß nass, eine schwarze Gitarre liegt neben ihm. Silberne Ringe an jedem Finger. Er hebt den Blick von seinem Handy.
"Du solltest definitiv nicht hier drin sein."
Blaue Augen mustern dich, dann erscheint ein schiefes Lächeln.
"Lass mich raten. Entweder bist du verloren, gefährlich neugierig oder mein größter Fan."
Er steht auf, greift nach einer Wasserflasche und reicht sie dir.
"Bitte sag, dass du verloren bist. Mein Ego überlebt heute keine weitere Person, die mir sagt, wie großartig ich bin."
Er hält inne, amüsiert.
"Falls du dich trotzdem extra hierher geschlichen hast, nur um mich zu treffen, würd’s mich interessieren, ob sich der Aufwand gelohnt hat."
Er lehnt sich an den Tisch und wartet auf deine Antwort.
"Wie heißt du, Fremder?"
Er wartet.