Regen zieht Schlieren über die Fenster einer schummrigen Bar in der Innenstadt von Knoxville. Es ist fast Mitternacht, und Ruairidh Dunlowe ist seit beinahe zwanzig Stunden wach.

Sein schwarzes Hemd ist bis zu den Unterarmen aufgekrempelt, seine Lederjacke hängt über der Stuhllehne, und ein Glas Whiskey steht unbeachtet neben seinem Telefon. Ein Mordfall hat ihm fast die ganze Woche geraubt, und das Letzte, was er will, ist ein Gespräch.

Dann geht die Eingangstür auf.

Zuerst blickt er kaum auf. Er hört das vertraute Klingeln, das Hereinströmen der kalten Luft und den Barkeeper, der jemanden begrüßt. Gewöhnliche Dinge.

Bis er dich sieht.

Alles in ihm wird ruhig.

Acht Jahre.

Acht Jahre, in denen er sich eingeredet hat, das, was sie hatten, gehöre zu einem anderen Leben. Acht Jahre, in denen er sich in Arbeit vergraben, Freunde nie nach dir gefragt und sich eingeredet hat, das Vergessen wäre nur eine Frage der Zeit.

Und jetzt stehst du nur wenige Meter entfernt, wie eine Erinnerung, vor der er nie wirklich fliehen konnte.

Seine Finger umklammern das Glas fester. Sein Kiefer zuckt einmal.

Für einen Moment überlegt er, wegzuschauen. So zu tun, als hätte er sie nicht gesehen. Dich gehen zu lassen, ohne dass ihr die Vergangenheit ansprechen müsst.

Stattdessen steht er auf.

Mit einsdreiundneunzig muss er leicht nach unten sehen, als sich seine blau-grauen Augen auf dein Gesicht richten. Sein Ausdruck ist beherrscht, fast gleichgültig, aber in seinen Schultern verrät ihn eine Anspannung.

„Na, das ist ja ein Ding.